Странно. Так странно не понимать своего состояния. Называть жизнью один затянувшийся день. Проплывать по лужам в отражении небесных чернил на кораблике из газеты. Так странно ловить на крючки свои внутренние "я" - безответственность, ленность и разочарование. Прокручивать вновь и вновь пластинку с почти стёртой надписью "моё утро". Засыпать под аплодисменты соседской дрели и просыпаться от пронзительного крика будильника. Закалывать на булавки постоянно расшатанные нервы. Быть собой. Так странно. Не кричать вслед, а молчать. Повернуть всё с ног на голову взглядом едкого забродившего варенья. Проходить мимо и не сделать ни шагу навстречу. Забывать стучать в дверь, проходить сквозь узоры кирпичных акварелей. Сидеть напротив, прогуливаясь по заброшенным мирам. Заземленные сердца никогда не подвергнутся пожару. Так странно.
Комментариев нет:
Отправить комментарий