Сентябрь

Не отпускай меня, дубраве шепчет август.
Но лето по чуть-чуть сдаёт свои права.
И скоро над рекой сверкнёт багровый парус,
И в пламени сгорит опавшая листва.
И в пламени сгорит опавшая листва.

Щемящую тоску в полях разносит ветер.
За солнцем и теплом грачи уже в пути.
И кажется, что нет печальнее на свете,
Чем слышать в летний день осеннее "прости".

Не отпускай меня. Пусть будет всё как раньше.
Не отдавай тепло и сентябрю не верь.
Красивые слова полны осенней фальши
И мается душа в предчувствии потерь.
И мается душа в предчувствии потерь.

сл. Т.Гнедыш
муз.К.Жандаров

Соль.

Заходишь в солёное море по грудь,
И чувствуешь, сколько царапин на теле.
А если бы душу в него окунуть,
От боли бы сердце немело...
(Авенир Крашенинников)

***
Осколками белой соли рассыпался август. Половину драгоценных кристалликов смыло дождевой водой. И в городе теперь есть своё море - солёная лужа, которую можно увидеть из моего окна. И ночью вместо сладких снов приходят солёные про мир в белом.

Еще один дождь мой дом сторожит.

Может быть, кости мои
Выбелит ветер... Он в сердце
Холодом мне дохнул
(Мацуо Басё)

***

Быть несчастным проще. Ты жалеешь сам себя, и окружающие тебя жалеют, поддерживают, сочувствуют тебе. Счастливым быть труднее. Ты сам должен добиться своего счастья и бороться за него каждый день. Перестанешь бороться - либо сделаешь шаг назад, либо потеряешь все. И придется начинать все сначала. Счастье - это каждодневная работа. Работа над собой. Победа над трудностями, подведение итогов и новая борьба. Быть счастливым трудно, но счастье так необходимо каждому из нас...

***

"...Ну, и безделушки...Они придают помещению индивидуальность - казалось бы, пустяки, которые поначалу человек приобретает бездумно, но позднее они становятся частью его души, и эти маленькие сувениры, воспоминания о прошедшем, имеют смысл, какими бы нелепыми они не казались!..Для меня имеют значение все эти предметы - разбросанные по комнате или находящиеся по углам её. Когда старый корабль после долго плавания прибывает в порт, на его днище имеется целая колония моллюсков. Все эти вещи в комнате подобны моллюскам, подтверждающим факт моих скитаний."
(Артур Конан Дойл)

"...По моему мнению, должно существовать Общество по защите книг от жестокого обращения. Меня возмущает вид потрепанных, испорченных книг, ведь каждая из них - это забальзамированная душа, с той лишь разницей, что вместо савана и мазей используется кожанный переплет и типографская краска. Книга - это сконцентрированная человеческая сущность. Бедный Гораций Флакк так давно обратился в прах, но дух его, подобно насекомому, навеки застывшему в капле янтаря, здесь, на страницах этого тома в коричневом переплёте. Вид полок с книгами должен вызывать в человеке благоговейный трепет..."

(Артур Конан Дойл)

Мечтай, мечтай...

В этом приснившемся мире

Мы дремлем

И говорим о снах.

Мечтай, мечтай

Сколько хочешь.

(Рёкан)

* * *
На небесном синем блюде
Желтых туч медовый дым.
Грезит ночь. Уснули люди,
Только я тоской томим.
Облаками перекрещен,
Сладкий дым вдыхает бор.
За кольцо небесных трещин
Тянет пальцы косогор.
На болоте крячет цапля;
Четко хлюпает вода,
А из туч глядит, как капля,
Одинокая звезда.
Я хотел бы в мутном дыме
Той звездой поджечь леса
И погинуть вместе с ними,
Как зарница в небеса.

 (Есенин С.А.)

Сказочный лес в розовом цвету манит своей неприступностью. Запылённые дороги ждут дождя, чтобы облегчить путь скитальца. Он идёт, напевая любимую песню, думая только о своей колее, которая ведёт его в неведомые края...Его пускают переночевать в свои дома люди, которые так же, как и он, верят в чудеса и хотят хоть немного приблизиться к ним. Они слушают его невероятные рассказы о великолепных рассветах и умопомрачительных закатах, о низких небесах с почерневшими от горя тучами и о звёздах. падающих в самую глубь озёр. Он оставляет за своей спиной свой дом, друзей и привычную жизнь. Лёгкая грусть настигает его каждый вечер, но утром он стремительно отрывается от неё, ускорив свой шаг...

Сладкий чай с ароматом малины...Ни с чем не сравнимое чувство свободы. Он глотает эту свободу вместе с этим горячим чаем. В том самом малиновом аромате и кроется его настроение. Настроение - свобода.  

Мы так редко бываем рядом.

Я засушиваю цветы между строк моих любимых томиков и храню своё лето на пыльных полках.
Хочешь, я покажу тебе эти пожелтевшие страницы моих надежд и желаний?
Никогда и никто не прочтёт мои запутанные мысли кроме тебя. Я складываю их стопочкой, наваливая сверху бесполезный хлам.
Мы так редко бываем рядом. Давай вместе напишем про лето, нарвём целый букет самых лучших воспоминаний и спрячем туда, где никто не найдёт.

***

Скука

От чего наступает скука?

Что ей  нужно в наших краях…

Но вокруг тишина, ни звука,

Чуть качнулись лишь тополя.

И скользящий и грустный взор

Ищет выход из этой пыли,

Но чуть выгоревший узор

Не даёт позабыть, кем мы были.

От чего наступает скука?

Я прогнать её не могу.

Как бы ни было это глупо,

Но сама я её зову…

Я зову её, чтобы убить,

Чтобы больше меня не мучила,

И никто не будет скорбить,

Так уж наша судьба закручена…

Вновь качнулись чуть тополя,

И вокруг тишина, ни звука.

Что ей нужно в наших краях,

Почему не уходит скука…

(А.П.)

Ч

Чарующе-черничное небо, чуть разбавленное молочной белизной облаков. Черный чай остывает в чашке, а часы показывают уже полночь. Честно? Часто хочется быть чьей-то частью, чем-то большим, чем просто человек. Через чёрт знает сколько лет очутиться на чердаке, зачерпывая ладошками пыль, распаковать чемоданы с чудесами. И чей-то чувственный взгляд уловит очертания чернильных чар. Зачёркивая чужие ошибки прошлого, чёрным по белому написать иную причудливую историю. В памяти отчётливо вычерчено всё до мельчайших деталей. И, казалось бы, такое незначительное приобретает  новый смысл с закрученным сюжетом. Чуть-чуть не сбывшиеся мои чаяния... Обычное стечение обстоятельств. Отчаяние. Это чувство так часто и отчётливо стучит в незапертую дверь. Отравленный город чистым воздухом загадочной весны. Ничего, и это когда-нибудь закончится...через чёрт знает сколько лет...